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Sur la ligne au sol, elle marchait, sans intention. Et pourtant, elle voudrait choisir. Pavés usés, brins verts, fer rouillé, fêlure de verre, crépi jaune et sale, bleu brume, plus loin, elle verra du gris et du noir. Tentant de sautiller, trébuche. Tout est dit.
Mais je voudrais continuer quand même, forcer le flux, l’existence, la tordre, enfin bacchantes, enfin délices luxuriants, boire des mots, s’emplir sans ciller. Respiration. Déchirement striant l’air, comme un chat qui crie. Elle marche.